Il mio naso è più deturpato ora che ventuno mesi fa.


Dicono che quando uno è frustrato si mette a contare tutto.
A me piace contare il tempo che passa. E passa, hai voglia se passa.

E' finita.
Me lo dice Vasco Brondi mentre canta e io non vedo capelli di un colore che, una volta, era anche il mio.

Fingersi scemi

Almeno le paure di qualcuno hanno fruttato alla grande.



Ma le mie?
Non vedo l'ora di scappare, non vedo l'ora. E non per quello che mi aspetta, nemmeno mi interessa, ma per ciò che non mi aspetterà più.




Graffiami l'orecchio che soffre perchè una stupida padrona voleva espansori sempre più grandi. Belli gli espansori. Prima o poi ci riuscirò a non far più uscire dolore.
Guardami le mani fredde le sere di dieci luglio con le tesine degli altri.
Addormenta l'insonnia sempre meno frequente.
Uccidi le mie maglie a righe da mettere sull'erba.
Strappami i neuroni che mi sono rimasti per finire il fumo che ho nel cassetto.
Esalta le tue labbra che si chiudono e che aspettavano i miei baci dietro un cinema dove non c'era mai sole.
Pettinati i capelli che cadranno sempre sui tuoi occhi che, comunque, vedevo bene.
Le tue offese non saranno più semplici giochi di parole, ma verità incondizionate.


Già, non vedo l'ora di scappare definitivamente. Perchè nascondermi sotto le lenzuola non funziona più.

Ma se tipo ci stessimo ancora amando come abbiamo sempre desiderato ma non lo abbiamo mai fatto, io avrei saputo meglio la seconda guerra mondiale?