Accertati che sia vita quella che stai anestetizzando

C'è qualcosa nelle ragazze dai capelli rossi che mi fa impazzire, disse lui con il cappotto sporco di freddo
E cosa? disse lei con i capelli viola e le ciocche castane nascoste in tasca
La crudeltà, disse lui sinceramente innamorato di tale peculiarità
Ma come fai ad amare la crudeltà? domandò lei sperando per un attimo che la pioggia di febbraio sciogliesse il suo colore sulle spalle
Ma lui non l'ascoltava più, era immerso in un mare che odorava di mandorla
Non era sangue quello che aveva in mano
Per te farei di tutto, tremando urlò in silenzio
Shhh, abbassa la voce, chiuse gli occhi lui e la pioggia diventò neve
Ma nessuno quella sera aveva freddo, c'erano i pensieri a riscaldare
Solo che lei poi se ne andò in un bosco non troppo lontano dalla panchina su cui erano seduti
Ed era mattina
E avevano diciassette anni
Ma lei non sapeva che dieci anni dopo lo stesso ragazzo si sarebbe innamorato della dolcezza dei suoi capelli castani, quando lei per invidia si colorò di rosso le mani

Patologie che nessuno ha il coraggio di dire ad alta voce. Maledetti coloro che si ammazzano dentro. Maledett*. Maledett*.

Se solo fossi (.)

Ma che meraviglia, Effe. Come sei unica, Effe. Come sei dolce, Effe.Più bianca della luna, bella come nessuna. Ma dove sei? Dove scappi? Un minuto fa eri nelle mani della mia ombra disegnata sulla neve. Chissà dove hai deciso di andare a morire. Speravo lo facessi accanto a me, come cantava Morrissey davanti ad un autobus a due piani ed un camion da dieci tonnellate. Chissà come ti ammazzerai. Chissà quanto sanguinerai e se sanguinerai. Peccato, sarei stato l'osservatore più attento della tua vita. Come uno spettacolo. Un evento postato su di un social network a cui parteciperanno in tanti per piangere e piangerti, troppo tardi. E io starò seduto li, sulla panchina di legno del nostro primo bacio con gli alberi ancora vestiti di verde quando tutto intorno era giallo e turchese. Resto li che tanto tornerai. Che sia rosso o che sia castano il colore della tua testa. Tornerai, e ti darò il secondo primo bacio più bello della tua vita. E sarà la tua seconda prima morte più dolorosa della nostra esistenza. Purtroppo Morrissey su di noi non comporrà mai nulla e nessuno saprà che morire al mio fianco è stato un onore e un privilegio per te. Effe, tu hai rubato i miei sorrisi, io rubo la tua vita. Non me ne volere, saresti stata molto più triste se non mi avessi più incontrato.

Fatiscenze Anatomiche

Te lo giuro che quest'anno scapperemo via dalle ansie e dall'Italia. E le mie mani sanguineranno solo amore. Solo amore per te. Ti farò piangere di mondi e parole e di proverbi francesi. Berremo vino rosso per confonderlo con le nostre mani e ci ubriacheremo sotto gli scaffali pieni di libri. Non esisteranno natali, nè capodanni, tantomeno compleanni o domeniche. Solo giorni feriali, che diventeranno festivi se ti ho accanto, e a farsi male saranno altre persone. Perchè il bene assoluto non esiste, ma noi siamo egoisti, e quel poco che c'è, lo teniamo per noi, che al male a poco prezzo abbiamo già ceduto.

Am(ar)en

Credo dovrebbero abolire la morte per le persone buone. Che la bontà non è relativa. Non c'è mai fine al peggio, ma penso che in fondo la fine sia la morte per chi resta ancora in vita. In un sorriso fotografico vedo lacrime di un presente troppo piovoso. Non bisogna mai sottovalutare quanto alcune persone ci riempino la vita. Loro non dovrebbero mai lasciarci. Muoiono pezzi di noi come lego buttati dal terzo piano della tua casa. Si spaccano e niente colla. Una spazzatura fatta di chissà cosa c'è dopo. Che fine faranno i profumi, i gesti, le risate? Non abiteranno più con noi, forse. Seppur con la consapevolezza che chi non c'è più ci vorrebbe vedere sempre felici, sempre sereni. Che magari si sta meglio di prima, solo che non possiamo saperlo. Sono cinque parole che a me hanno sempre fatto piangere di bene, di male, di amore, di malinconia, di fortuna. Malediciamo la cattiveria di chi ci strappa le cose a noi più care. Benedico cordoni ombelicali ancora intatti. Accarezzo guance calde e profumate e mi rendo conto che non è così normale come sembra. Il sempre non esiste, e il dopo dovremmo cancellarlo dalle nostre azioni. Amen, questa volta, non possiamo dirlo.

Uni(di)versi

Arriviamo a farci del male gratuitamente quando siamo lontani e in letti diversi. Letti troppo grandi. Che puzzano di non-noi. Ma poi mi prometti di respirare insieme, e se nel caso non fossimo capaci, almeno moriremo insieme. Sono contenta. Hai la barba che mi accarezza il collo e mi sorridi. Non mi fai male. Non ora. Non moriamo. Non ora. Dita incrociate in macchina quando ci innamoriamo sempre per la prima volta. Fà che non sia l'ultima. Non mi allontanare. Una volta Matilde ha buttato il prozac nella sua bocca sperando di portare un pò di felicità. Invece tutti avevano paura e non capiva mai com'è che si distrugge il tempo. Anni dopo ha smesso con il prozac nella speranza che qualcuno dall'altra parte del mondo stesse bene come lei. Matilde era una donna. Matilde era una bambina. Matilde è ora la ragazza più bella del mondo, e ha in mente di farsi un tatuaggio sulle vene per soffrire di piacere. Ma Matilde non sa che qualcuno dall'altra parte del mondo continua a pensarla ogni mattina prima di far colazione, quando ha ancora gli occhi posati sul comodino. E piange. Senza occhi, che fa molto meno male. Matilde ha passato la sua adolescenza a tentare di spiegarsi perchè esistano le paure. Le patologie. Le pillole. Nessuno le ha mai risposto e quando ha deciso che innamorarsi sarebbe stata una cosa bellissima, incombe in un'altra patologia. Dalle patologie non si esce vivi. Molto meglio uscire dagli anni ottanta. C'è chi si è laureato grazie ad una patologia, ma non è felice e sente sempre la mancanza di qualcuno. Matilde a diciannove anni capisce che sono tutti malati e allora inizia ad odiare perchè si ammalerà anche lei. Ma sa di ammalarsi quando gli altri guariranno. E nessuno l'aiuterà. Io la vedo Matilde da sola, nemmeno io l'aiuterò. Matilde corre sotto la pioggia come quando aveva diciassette anni e non parlava più perchè Berlino era troppo lontana e le sue mani troppo deturpate. Ma Matilde ora ha ventidue anni ed è ancora bellissima come solo la tardoadolescenzialità rende le persone. Si, ci siamo innamorati per la prima volta e sono ancora diciotto mesi che non ti amo come sempre.

Mi manchi. E mi manca avere freddo a Copenhagen insieme a te.